Paul Gauguin

"Desde esta cumbre de la Tierra Deliciosa, ¡cuánta piedad me dan!, cuando sus recuerdos me importunan, las complicadas preocupaciones que por el porvenir tienen los europeos, fatigándose con ellas, concediéndoles especial importancia, sordamente; cuánta piedad siento por aquel que amontona, avaro, el metal, sin más dinero, sin más riqueza que ésa; sin más riqueza que el sonar de las monedas, vil fanfarria del tiempo que pasa, del tiempo pasado, sin que nada, fuera de esta cantinela, haya marcado el amargor o la delicia de su paso. Como ha perdido el sentido de la eternidad, Europa ignora el presente. En ella, la actividad de los hombres se consume en la preocupación por el mañana inaccesible, y, cuando tienen un poco de reposo, el pasado, que ellos no han vivido dedicados a las especies vitales del presente, resucita, agrio de rencores, en su pensamiento incendiado de nostalgias. Nostalgia y remordimientos de esperanzas y deseos: ellos "fueron" y ellos "serán". Pero no 'son' nunca."

Carpe diem.

Poesía para un gato...

"En ti me quedo" (extracto)

Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus brazos y tus piernas,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descanso en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Del magnífico Ángel González. Precioso.

Ende

En uno de los foros sobre libros en que participo, uno de los integrantes ha colgado esta cita sobre un libro que ya había leído, pero sobre la que no reparé en aquel entonces. Gracias al forero por este recordatorio.

"Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir a una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, puede explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona que no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa.. o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen para ganar en un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuantos creen que sólo serán felices en algún lugar distinto, y recorren el mundo durante toda su vida. Y unos pocos no descansan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen: hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

La pasión de Bastián Baltasar Bux eran los libros."

Michael Ende, La Historia interminable.

Cumpleaños

Un año más que no pesa, un nuevo horizonte en el que cargar los baules de mi memoria, una puerta a nuevos proyectos, un arco con el que homenajear mis alegrías... nuevas excusas para seguir sonriendo y soñando...
El Sueño dura eternamente. Sagrado Sueño :)

Arcén...

No es más que un poco de cemento, unos cuantos ladrillos dispuestos formando un rectángulo, todo ello pintado de blanco y con unas losetas encima para aliviar su rugosidad: un banco. El banco enclavado en la esquina sobre la que se dirigen mis miradas cada vez que atravieso ese cruce, la encrucijada en la que ambos levantamos la frente y seguimos adelante. Despierto el orgullo, el sentimentalismo perece.
Todo aquello de lo que fue testigo ya no es importante. Las palabras que retumban en mi mente, los gestos con los que nos engañamos, nada de eso importa ni hiere. Y sin embargo ahí sigue ese banco, mi mirada sigue buscándolo y un látigo serpentea en mitad de mi pecho cuando lo encuentra. No es dolor, es vacío. Tan vacío y huero como lo dejamos al levantarnos aquella noche. Sepultamos los recuerdos, permanece la piedra.

Un cruce de miradas, una conversación cargada de enigmas, un pequeño roce al cederle el paso para comprobar su estremecimiento.
Los encuentros se vuelven una rutina, tanto que casi el día corre sólo para llegar a ese momento. Y si tenemos ambos la tarde libre.. qué mejor que comer juntos.
Le hablo muy cerca, mi aliento hace aumentar su ya alta temperatura. Sonríe. Escogemos los platos tras un intenso debate cuya finalidad sólo era seguir jugando.
Debemos irnos. El hambre, lejos de quedar saciada, ruge cuando nos despedimos. Y su mano busca mi espalda al concedernos los dos besos de rigor...

"La diferencia entre el amor eterno y el capricho es que el capricho dura más" -O. Wilde.

El transporte público

Se encuentran en la cola del autobús... Hacía años que ninguno de ellos cogía esa línea, tal vez temiendo este reencuentro, quizás atemorizados por los recuerdos de tantos viajes compartidos.
Imposible no saludarse, ya se habrán visto, o tendrán que verse dentro del vehículo.
Dos besos, qué tal tu vida. El trabajo. Conseguiste plaza. Sigues en lo que te gusta. Y la familia. Todos bien, me alegro. Y tu mujer. Muy bien, agobiada en el trabajo, ya sabes. Claro, como todos. Y tú, tan independiente como siempre. No tanto. Qué bien. Cuánto tiempo. Sí, las vidas que cambian y no tienes tiempo para nada ni para nadie. Hoy cojo el bus porque se me estropeó el coche. A mí hoy no podían recogerme, además siempre me gustó el transporte público. Sí, es cierto, como a mí. Qué calor. Cómo se nota que ya ha llegado el verano. Qué haces en vacaciones, viajas, como siempre. Sí, alguna escapadilla haremos, queremos conocer Irlanda. Y tú. Algunos días de playa, ya sabes, pero con el trabajo de mi mujer será imposible. Qué lástima. Bueno, aquí me bajo ya. Sí, claro, vas a tu casa hoy. No, ya la casa de mis padres. Me alegro mucho de haberte visto. Y yo, no sabes cuánto me he acordado de ti. A ver si quedamos o algo los cuatro y nos ponemos al día. Sí, claro, sería estupendo. Otros dos besos. Venga, que me paso la parada. Venga, que te aproveche el almuerzo. Hasta pronto. Adiós.

Sigue temblando su mano, el corazón en un puño, sus dedos conservan el tacto de su pelo. Imposible no volver la vista. Quizás habría sido mejor no saludarse. A quién pretende engañar... volvería a mantener la misma estúpida conversación un millón de veces, sólo para escucharle hablar, para sentir de nuevo su aroma, que la transporta a otro mundo. Él se aleja, camino de su casa. Ella sigue mirando hasta que el autobús gira la calle y le pierde de vista.

Baja del autobús. No puede mirar atrás. Bueno, la saludará con la mano cuando pase a su lado. No, no estaba mirando. Debe pararse y respirar. Un nudo llega hasta su nuez y muere allí. Sus manos tiemblan. Respira hondo y la recuerda, una vez más, riendo en su cuarto, con las persianas bajadas y unos apuntes desperdigados por el suelo. Cuántos años... y nada ha cambiado. ¿Pasará alguna vez?